Dizem que a família não se escolhe mas é mentira. Nascemos de uma família, mas podemos ir formando outra, muito mais nossa, ao longo da vida. O sangue não é mais forte do que os afectos.

Uma colega dizia-me há pouco que seria incapaz de adoptar uma criança porque nada pode superar o amor que tem pelo filho que gerou e que viu sair-lhe do corpo. Eu perguntei-lhe se ela saberia a diferença caso a tivessem adormecido durante o parto e lhe tivessem posto ao lado uma criança que não fosse a dela. Ela não soube responder.

Imagino que estas coisas sejam diferentes de pessoa para pessoa e que cada um se prenda aos outros com laços diferentes. Para mim, o sangue, as semelhanças físicas, o código genético não significam nada porque o afecto tem a forma que lhe quisermos dar.

O Drama, a Tragédia, o Horror...

Este fim de semana resolvemos ir apanhar um pouco de sol e aproveitar o bom tempo que se fez sentir em Lisboa. No sábado, após o almoço, dirigimo-nos para o Parque das Nações. Estacionamos (o que foi um pouco complicado... porque para não pagar parquímetro tivemos de andar às voltas até encontrar um lugarzinho porreiro) e fomos ver o rio. Nada mais refrescante do que estar (e passear) à beira-mar, ou neste caso, rio.
Fomos ao Peter beber um gin tónico (continuo a preferir os da Horta, tendo como pano de fundo o Pico) e continuamos a nossa caminhada. Lembrei-me então, que podíamos ir ver o Oceanário (a única vez que fui ao Oceanário tive de ver tudo à pressa porque estava acompanhado por uma criança) e desfrutar um pouco da calma dum espaço fresco e relaxante.
Como tinha levado a máquina fotográfica, aliava duas paixões (a fotografia e a vida marinha)... mas, eis que, mal entrámos no Oceanário e ligo a máquina... a bateria dá o berro... (my mistake)... e não pude tirar uma única fotografia no oceanário...
foi o drama, a tragédia, o horror...

Eclipse

'Cause I love trash!

O meu primeiro computador foi um Macintosh cujo “recycle bin” era um latão de lixo de onde, sempre que deitávamos fora algum ficheiro, saía o Ferrão da Rua Sésamo que cantava “I love it because it’s trash”. Escusado será dizer que eu deitava imensos ficheiros fora, só para ouvir o Ferrão cantar…

Facto é que, tal como o Ferrão, eu também adoro lixo. Não o que se deita fora – embora se possa dizer muito sobre uma pessoa pelo lixo que produz – mas o que se lê nas revistas cor-de-rosa e se pode ver em abundância na televisão nacional. Não há nada de mais relaxante do que pegar numa revista e ver os “bonecos”. Não há nada de mais desconcertante do que um episódio do “CSI. Sobretudo se for a versão “Miami”, onde entra aquele actor ruivo completamente inexpressivo que diz umas frases inacreditáveis e, em cada episódio, salta desesperadamente em bicos de pés a tentar fazer uma imitação de Clint Eastwood nos seus tempos de Harry Callahan…

É bom, sobretudo ao fim de um dia de trabalho cansativo, vegetar no sofá e passar os olhos por algum lixo televisivo. A “Floribela” diverte-me, sou admiradora incondicional da Maria Laurinda do “Tempo de Viver”, não perco um episódio do “CSI” (geralmente adormeço durante, por isso nunca descubro quem é o assassino…), mas o primeiro lugar nas minhas preferências vai inteirinho para a telenovela “Vingança” da SIC, que dá um novo significado à definição de “mau”. Claro que, além de o argumento ser absolutamente destrambelhado, muito ajuda a presença no elenco – como protagonista, claro está – do grande actor Diogo Morgado e da grande revelação que está a ser Teresa Guilherme no papel da maluquinha que, vai-se a ver, ainda acaba por ter mais juízo do que todos os outros juntos e vai ser, certamente, uma peça fulcral para o desenlace – totalemnte imprevisível – da história. É a pura perfeição, enfim.

Da mesma forma, não há como folhear uma “Ana” (a mais atrevida, claro – nada de meias medidas!), uma “Maria” ou uma “Caras” para me sentir, qual Deus, a pairar por sobre as vidas íntimas dos famosos, dos quase famosos e daqueles que nunca o serão, mas que gostam de aparecer mesmo assim. Ele é casamentos traumatizantes, divórcios de sonho, crianças insuportavelemnte bonitas, festas prodigiosas, corpos bronzeados todos com a marca da clínica Persona e loiríssimas extensões capilares. Não há nada que se compare quando se está à espera do dentista ou quando nos sentimos tão cansados que não nos restam forças para puxar pelo cérebro.

Assumo-me como fiel consumidora de lixo. Não me preenche, mas satisfaz-me. Não me assola, mas consola-me. Não aprendo nada, mas descanso. Confesso que passei parte da minha hora de almoço a ler angustiada a Maria, onde a Elsa Raposo – essa grande querida que nunca nos deixa à míngua – confessava, em telefonema à revista, que ter perdido um bebé lhe custava imenso. Acredito. Aliás qualquer psiquiatra concorda que, após um aborto, a coisa mais normal para as mulheres é telefonar para as revistas do coração...

Curiosamente, a “literatura” de cordel (ou melhor, de linha de coser, já que se trata de “literatura light”…) das Margaridas e das Marias Joões não me proporciona a mesma paz, antes me dá vontade de chorar, não pela total ausência de conteúdo, mas pelo pretenciosismo. É que já não há quem aguente, tias!

Há dias em que me sinto assim...

A princípio é simples anda-se sozinho
passa-se nas ruas bem devagarinho
está-se no silêncio e no borborinho
bebe-se as certezas num copo de vinho
e vem-nos à memória uma frase ba tida
hoje é o primeiro dia do resto da tua vida
hoje é o primeiro dia do resto da tua vida

Pouco a pouco o passo faz-se vagabundo
dá-se a volta ao medo dá-se a volta ao mundo
diz-se do passado que está moribundo
bebe-se o alento num copo sem fundo
e vem-nos à memória uma frase batida
hoje é o primeiro dia do resto da tua vida
hoje é o primeiro dia do resto da tua vida

E é então que amigos nos oferecem leito
entra-se cansado e sai-se refeito
luta-se por tudo o que leva a peito
bebe-se come-se e alguém nos diz bom proveito
e vem-nos à memória uma frase batida
hoje é o primeiro dia do resto da tua vida
hoje é o primeiro dia do resto da tua vida

Depois vem cansaços e o corpo frequeja
olha-se para dentro e já pouco sobeja
pede-se o descanso por curto que seja
apagam-se duvidas num mar de cerveja
e vem-nos à memória uma frase batida
hoje é o primeiro dia do resto da tua vida
hoje é o primeiro dia do resto da tua vida

Enfim duma escolha faz-se um desafio
enfrenta-se a vida de fio a pavio
navega-se sem mar sem vela ou navio
bebe-se a coragem até dum copo vazio
e vem-nos à memória uma frase batida
hoje é o primeiro dia do resto da tua vida
hoje é o primeiro dia do resto da tua vida

E entretanto o tempo fez cinza da brasa
e outra maré cheia virá da maré vaza
nasce um novo dia e no braço outra asa
brinda-se aos amores com o vinho da casa
e vem-nos à memória uma frase batida
hoje é o primeiro dia do resto da tua vida
hoje é o primeiro dia do resto da tua vida

Sergio Godinho,
O primeiro dia

(um dos maiores compositores/letrista actuais)

Love is in the air

Cada vez que ouço esta canção lembro-me de um quadro do "Contra Informação" em que o Sr. Pinto da Costa, com uma capa à Super-Homem, cruzava os céus, a caminho de Lisboa para ir ver o seu amor e cantava "Sinto amor no ar/penso eu de que/Sinto amor no ar/a paixão aperta-me".

Mas o que quero contar não tem nada a ver com isso. Quero falar do encontro imediato que tive ontem à noite com um casalinho que estava em plena sintonia de amor. Fui ao supermercado e, a caminho do parque de estacionamento, de carrinho cheio como convém a uma dona de casa zelosa, eis que me deparo com um casal que se beijava apaixonadamente à porta do elevador, completamente alheios ao facto de eu estar a olhar fixamente, já que não podia sair com eles ali à minha frente. Verdade seja dita, eu podia ter tossido, aclarado a garganta, podia ter dito alguma coisa, enfim, fazer-me notada, mas confesso que fiquei fascinada com este momento tão bonito e lá os deixei beijar-se até ao fim, que teimava em não chegar.

Quando voltaram à realidade, viram-me ali de carrinho em punho, porta do elevador escancarada a olhar para eles com um sorrisinho maroto. Ela corou. Ele corou mais ainda (os rapazes são tão tímidos, meu Deus!) e disse-me "Desculpe. É a paixão, sabe..."

Sei, claro que sei. Felizmente sei. Sorri e desejei-lhes que a paixão durasse.

Porque não há sentimento melhor do que este de andar sobre nuvens, de ouvir música a cada passo, de ver as cores mais vivas e os dias mais claros. De trazer um sorriso permanente na boca e ver o nome de alguém por toda a parte. De sentir que somos felizes e nem sabemos bem porquê.

Dizem que a Primavera é propícia este tipo de sentimento. Para mim, os sentimentos predominantes nesta época costumam ser espirros, nariz a escorrer pingo e olhos inchados, por causa da febre dos fenos...

Mas não faz mal porque, "all things considered", sou uma sortuda no amor.

Bento

Era ainda uma criança quando Manuel Bento começou a defender as redes do Glorioso. Era já um adulto quando Manuel Bento abandonou os relvados como guarda-redes (acredito que um futebolista que adora a sua profissão nunca abandona verdadeiramente os relvados).

Quer isto dizer que cresci a ouvir os relatos do Benfica e da Selecção Nacional (e por vezes a ver os jogos na tv) e me habituei às grandes defesas que o Bento fez na equipa das quinas e ao longo de quase 20 anos no Benfica. 20 anos... uma vida!

Lembro-me, quando era criança, o meu pai se referir a Bento como um "grande maluco". Maluco, no sentido em que era um jogador de uma entrega inexcedível, de uma coragem e de um coração imenso. Discutia os lançes com os avançados como poucos. Não se amedrontava com ninguém e entrava muitas vezes com as mãos e com a cabeça onde muitos não entrariam com os pés.

Depois e antes dele, o Benfica teve grandes guarda-redes, mas pela "raça", pela atitude, pelo carácter, pela mística e pelo amor ao seu clube e à sua profissão, Manuel Galrinho Bento merece o destaque dos demais.

Que descanse em paz!

Quando morre um dos nossos pais, incia-se um processo de medo constante. Abre-se a caixa de Pandora e, de repente, percebemos que os nossos pais são mortais e que, mais cedo ou mais tarde, iremos perder o outro. Então, aquela parte mais irracional grita-nos das entranhas que o melhor é ser já, agora, o mais depressa possível, porque estamos a viver uma dor adiada, que já conhecemos em parte. Sabemos que o pior ainda está para vir. É a única dor que, de certeza, vamos ter de viver duas vezes.

Mas, sempre que alguma coisa acontece, é como se dezenas de muros se erguessem imediatamente à nossa volta, pensamos, a caminho de casa ou do hospital, que é agora, é desta vez, que vamos passar por tudo de novo e vamos, de facto, saber o que é ficar órfão. E, instintivamente, vamo-nos tornando em gelo porque já sabemos qual a violência do impacto.

Mas, durante a espera, única prece nos ocorre: ainda não, por favor, ainda não. Eu ainda não estou preparada para isto. Como se realmente acreditasse que algum dia virei a estar…

Depois ultrapassa-se a crise e a calma aparente regressa. Mas vive-se sempre alerta, com os olhos no telemóvel e o sono irregular. Estamos sempre sentados na ponta da cadeira, nunca nos acomodamos demasiado tempo num lugar, porque podemos ter de, a qualquer momento, começar a correr. Excepto se esse lugar for tão longe que, mesmo que quiséssemos, não poderíamos acudir e então acontece o fenómeno: a paz. Dormimos uma noite inteira e respiramos fundo porque a distância desresponsabiliza-nos, torna-nos confortavelmente impotentes.

Ontem fiquei a saber que a minha mãe pode ficar cega. Ela tem muitas dificuldades de visão, mas a pouca que tem é suficiente para as actividades mais básicas de cada dia. Ou melhor, ela foi perdendo o sentido ao longo dos anos, e, com mais ou menos revolta, foi-se adaptando às crescentes limitações. Mas a cegueira total aos 70 anos é uma ideia para a qual nem ela nem eu estávamos preparadas. Pode não acontecer. Mas existe essa possibilidade.

Não falámos sobre o assunto. Eu fiz a minha postura forte e decidida e fingi ser optimista. Ela fingiu acreditar em mim.

Ver os nossos pais envelhecer é um triste privilégio. Vê-los morrer é…